El maestro ha vuelto a hacer de las suyas. Otra perfecta lección para pimpollos como yo. Decía Miguel en una entrevista al terminar que los viejos rockeros todavía saben de qué va esto. Ya te digo. Vaya la que nos han dado Jiménez y Watson comentaba uno… Pues qué les voy a contar. Que tienen más peligro que una piraña en la bañera...

Queridos Reyes Magos… sabemos que ha pasado tiempo desde mi último vistazo por esta página. Espero no tengáis en cuenta el tiempo que he echado tecleando a la hora de llenar los camellos. Si mi profesionalidad periodística cuenta, sé que toca carbón. Si sirve de algo, sabed que me encuentro un poco avergonzado con mi consistencia como reportero dicharachero de medio pelo...

Justo enfrente del plato con pescado y patatas, todo ello bien frito, una foto de García, Jiménez y Olazábal con la ensaladera de la Dunhill. Otra de Jack y Palmer en el puente que se encuentra a menos de 400 metros de donde me encuentro. Imágenes de Seve, Faldo y Trevino desperdigadas entre algunas más de otra época. Las de los Morris se mezclan con las de Tiger. En la puerta una pequeña bolsa de golf de ping hace las veces de paragüero. Y en la barra del bar otro cocktail tan suculento como el de la colección de fotos de las paredes. Un grupo de golfistas americanos debaten sobre Mickelson y su idilio con los puts cortos. Dos universitarias muy escocesas, pálidas y bien cocidas a base de pintas ríen con un grupo de greenkeepers. Música en vivo. Cadetes desperdigados. Un grupo del que nadie baja de los 80 y otro de chavales del que dudo alguno ande cerca de la edad mínima legal para beber. En común sólo dos cosas. Las pintas y la afición por el golf...

Sólo queda el suicidio masivo. Anoche hable con mi madre. "¡Mañana con una vuelta de una o dos menos, fenomenal!". Después hablé con mi padre. "Mañana, 7 menos, ¿no?"...